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Gris [Individual] [Narrativo]

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Gris [Individual] [Narrativo]

Mensaje por Exez el Lun Nov 05, 2018 11:28 pm

Abajo. Arriba. Derecha. Mal.
Abajo. Arriba. Izquierda. Golpe. Abajo. Derecha. Salto. Mal.
Abajo. Derecha. Atrás. Salto. Golpe.
Cuando el sudor de tus párpados entra en los ojos, pica.
Arriba. Golpe. Abajo. Agarre. Izquierda. Salto. Derecha. Corte. Mal.
Mierda, el hombro.
Arriba. Golpe. Abajo. Agarre. Izquierda. Salto. Derecha. Corte. Golpe.
Un animal desnudo no puede ser gris. Es ridículo.
Pausa.

—¿Cómo es un elefante? —pregunté.
—¿Todavía sigues con eso? —replicó ella—. No tendría que haberte dicho nada.
—No lo entiendo. La cosa esa, lo que le cuelga —imité— ¿Por qué lo tiene? ¿Y los cuernos? Te lo estás inventando.

Su rostro seguía obcecado con el bol de patatas que sostenía entre las manos.

—¿Para qué me lo inventaría? —respondió, risueña—. No son cuernos, las vacas tienen cuernos.
—Para tomarme el pelo.
Amagó una leve carcajada, y continuó despellejando esas piedras blandas y humeantes con los dedos. Olían bien.
—¿Puedo comerme una? —solté.
—Aún no.

Abajo. Atrás. Salto. Golpe.
Levantó el cuenco y las fué poniendo poco a poco dentro de la cazuela de hierro. Con la agilidad de una bailarina, y la firmeza de un herrero.

—Nunca has visto un tiburón —murmuró—. Sin embargo, sabes que existen. ¿Me equivoco?
—Es diferente. Hay libros. Y dibujos, y Betty la pescadera me contó que una vez le vendió la cabeza de uno a una condesa de Tinuë. Del tamaño de la suya. Con más dientes que la sierra de Bugg el que corta la leña —afirmé—. Y es un pez, los peces sí que existen.

Arriba. Izquierda. Giro. Patada.
La barbilla.

—Levanta la barbilla —musitó.

Arriba. Izquierda. Giro. Patada.

—Ve a lavarte. Vamos a cenar.


Última edición por Exez el Jue Nov 15, 2018 6:58 pm, editado 3 veces
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Re: Gris [Individual] [Narrativo]

Mensaje por Exez el Mar Nov 06, 2018 11:37 pm

Mano derecha a hombro izquierdo. Cierro nudillos. Empujo. Me impulso con mi izquierda y clavo el codo en su torso. Cadera y muslo a su rodilla. Lo desestabilizo. Mano en su cara. Empujo. Cae.

—¿Esto es lo que querías enseñarme?
—¿Cómo lo ves? —pregunté—. Creo que puede funcionar.
–No. Es ineficaz. Haces muchos giros, muchas cosas. Podrías conseguir lo mismo con menos.

Tenía razón.

—Probemos otra vez.

Derecha. Izquierda. Empujo. Salto. Clavo. Empujo. Mano. Cae.
Derecha. Izquierda. Empujo. Salto. Golpe golpe golpe.

Me asestó tres rápidos puñetazos, endebles y sin fuerza. Cortó en seco mis movimientos y empezó a sangrarme la nariz.

—Búscate otro. Ese no sirve.
—Cállate —respondí, con la barbilla en alto, tapando la hemorragia con los dedos—. Pásame el trapo.

Se acercó al taburete. Hizo el ademán de lanzármelo, pero se detuvo y me miró.

—¿Cómo lo llamas?
—Elefante hambriento —balbuceé—. Venga, corre.

Comenzó a reír, y me arrojó el trozo de tela al suelo.
Puto mamonazo. Si bajaba la cabeza o soltaba la nariz para agacharme, me tocaría limpiarlo todo después. Parecía que estuviera leyéndome la mente, disfrutando de la escena.
Con el mentón todavía en alto, y mirando de reojo, me descalcé y atrapé el paño con los dedos de los pies. La sangre me llegaba por el codo. Tenía que respirar por la boca, y el aroma a hierro me repugnaba.
Estirando el brazo izquierdo, a la vez que levantaba la pierna, lo pillé.
Me soné la nariz, me sequé el antebrazo, y le arrojé el espeso trapo a la cara. Todavía se estaba riendo.

—Estás enfermo, viejo choto.
—¿Ves? No es tan complicado. Límpiate y probemos de nuevo.
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